essaies

- Il était une fois, un homme qui meurt. Cet homme avait vécu. Il avait été, il avait existé. Et puis son coeur s'était arrêté. Qu'il ait été apprécié ou détesté nous importe peu. Maintenant, il meurt. D'une mort sûre, qui est fatale au corps. Peut-être...

Musique : Chopin nocturne 21 Version 1 : main et corps

La lumière du jour filtrée par les volets dessine sur sa peau des lignes droites qui s’arrondissent sur ses hanches, qui glissent sur ses épaules, qui caressent ses joues et se perdent sur les draps froissés. J’ai longtemps rêvé de ce matin là. Celui...

Décembre, Vieux-Boucau Une plage qui s’étend sur des kilomètres, un soleil qui éclaire un vaste ciel bleu. L’océan qui s’avance et recule dans des amas d’écume qui brille. Quatre garçons assis sur le sable d’une dune. Le premier est blond, son nez est...

S'il vient à tes pensées que la vie est belle tant que ce n'est pas la tienne. "C'est une histoire de confiance en soi." disait-il en regardant la mousse de sa bière. Une histoire de confiance, oui, mais est ce qu'il n'y a que ça ? On dit toujours que...

" Un bon comédien c'est celui qui arrive a dépasser toutes ces barrières mentale. Pour éviter le maximum la réflexion avant l'action (comme quand on lance des mots, ce qu'on a fait tout à l'heure). Et qui parvient aussi à être extrêmement attentif a tout...

Elle refuse l'aide, elle n'est pas seule et peut encore remonter à la surface. Mais tu aurais dû partir il y a un an. Ne pas proposer ton aide alors que tu n'en n'avais pas finis avec toi même. C'est raté, elle veux arrêter maintenant, c'est un peu tard...

Nous sommes des morceaux, des pièces rapportées. Des débris de verre imbibés d'alcools et de maux. Nous sommes les cassés, les délaissés, les remplacés venu d'ailleurs. Ceux qui coïncident ensemble, après avoir essayé un million de fois plus loin. Nous...

La chambre est renverséeLes habits sont froissés, inhabitésLes feuilles sont échouées contre d'autres Traits rapide mais sans mouvement, ArrêtezLe temps, il me parle, au creux de l'oreille - Je passe, je passe, je ne reviendrais pasLa poussière se pose...

J'ai voulu écrire un poème, mais mes mots sont tombés et ce sont brisés. Je crois que j'ai pleuré. Je me suis coupé l'index en voulant ramasser un gros morceau, alors je suis aller chercher un balais. J'ai tous balancé dans la poubelle "recyclable".